Rezo adentro

 

   josé larralde - rezo adentro

 

 

Como la luz que besa la mañana, nacida en una noche sin estrellas,
 cual transparente mariposa bella, hincada ante una flor que tibio exhala,
 llego a tu siempre sin batir las alas, para ofrecerte a ti volar con ellas.

 Desde el intrépido país del siempre todo, donde la altura pisa el firmamento,
 donde el tiempo te nace eje en su intento de reinar en lo inmenso de su modo,
 te ofrezco un vértice, raíz, mis codos y mi frente a tus plantas...

 Rezo adentro...

 Nomás te ofrezco, porque lo imposible, murió en silencio cuando sé mirarte,
 y ya no hay nada con que compararte, aunque la nada se muestre accesible.

 

Me queda un beso,  no sé si es posible decirte todo lo que puedo amarte.

 Y si acaso no fuera porque existes desde el tiempo feliz de tu verdad
 cada cosa moriría lentamente solamente de saber que tú no estás.
 Y si pienso en el amor que tú me diste, es tan grande como fue mi soledad.
 En un beso mi silencio se estremece y florece como el lirio de tu altar.
 Solo por ti, hoy creo en mí, toda mi vida, sangró una herida, sin ti.

 Y si acaso no fuera porque existes desde el tiempo feliz de tu verdad,
 cada cosa moriría lentamente solamente de saber que tú no estás.
 Y si pienso que el amor que tú me diste, que es tan grande como fue mi soledad,
 en un beso mi silencio se estremece y florece como el lirio de tu altar.

José Larralde

Añicos

Penélope esperando.                                                       Rudolph von Deutsch.

 

Aquí estamos tú y yo;
un poema sin leyes,
pasajeros en el barco de Ulises,
dueños de un mar al que renuncio.

 

Penélope se durmió
sobre su propio sueño,
cansada de bordar
lo interminable.

 

Aquí estamos tú y yo;
nadando en este mar
hundido en mi esperanza,
la sonrisa de Safo
se perdió en una estela.

 

La realidad explota precisa,
inexorable.
La luz del sol
hace añicos el Mito

 

Migdalia Mansilla Rojas

De pronto uno comprende

 

Óleo de Montse Valdés

 

De pronto uno comprende, se contempla las manos,
juega con una arruga que apareció en la frente;
cierra un ojo, cierra después el otro y se mira por dentro.
Quiero decir, a veces, que no alcanzan las palabras,
y por más que uno grite, observa en el espejo
las fauces de león encerrado en la jaula...
el silencio lo absorve.
Uno sabe que apenas puede mirar de frente
porque toda la vida le pasa de costado.
Y el camino es muy corto, o tal vez es muy largo,
uno ya ha recorrido el total de la ruta
y le queda otro tanto.
¿Qué hacer con tanto dolor royéndonos por dentro?
Al fin y al cabo uno,

no es más que una palabra a medio pronunciar
en un idioma incierto.

 

Rubén Balseiro

detrás de lo blanco estoy, detrás espero

Mi propia profecía es mi memoria

Nicoletta Tomas                                                    Ahora que queda tan lejos

Mundo recuperable,

lo vivido se congrega impregnando las paredes donde de nuevo nace lo caduco.
Reconstruidas ráfagas de historia juntan el porvenir que soy.

Oh habitación a oscuras,

súbitamente diáfana bajo el fanal del tiempo repetible.

Suenan rastros de luz allá en la noche.
Estoy solo y mis manos ya denegadas, ya ofrecidas,
tocan papeles (este amor, aquel sueño),

olvidadas siluetas, vaticinios perdidos.

Allí mi vida a golpes, la memoria me orada cada día.

Imagen ya de mi exterminio, se realiza de nuevo cuanto ha muerto.
Mi propia profecía es mi memoria: mi esperanza de ser lo que ya he sido.

José Manuel Caballero Bonald. (Memorias de poco tiempo, 1954)

standby

vuelve al baile,
estoy en  stand by

Sube, sube

Creo que eres feliz a tu manera,
enorme princesa de bajona,
con tu melancólica voz
de  sirena.
Yo quiero que sepas todavía
que estás linda en tu rebozo,
que en suavidad de corderito
te arrebujaría;
que de las bajonas se sube....

Reminiscencia

definicionabc.com

No podía dejar de amarle porque el olvido no existe
y la memoria es modificación,
de manera que sin querer
amaba las distintas formas bajo las cuales
él aparecía en sucesivas transformaciones
y tenía nostalgia de todos los lugares
en los cuales jamás habíamos estado,
y lo deseaba en los parques donde nunca lo deseé
y moría de reminiscencias
por las cosas que ya no conoceríamos,
y eran tan bellas e inolvidables
como las pocas cosas que habíamos conocido.

Cristina Peri Rossi

y es en esas formas que cuatro décadas han dejado momentos inolvidables
de deseos y estancias, de recuerdos y remiiniscencias,
de nostalgias y hechos que jamás han pasado
pero inolvidables entre tú y yo

sueños son

Óleo: En mis sueños de Liliana Fabbian

 

...que toda la vida es sueño,

y los sueños, sueños son

 

Pedro Calderón de la Barca.

http://connymillan.blogspot.com/2009/07/los-tiempos.html

Vengan los siglos a ver las cosas que pasan.
Ya viene el XIX y su rubor,
el XX y su inconsciencia y ahora el XXI que está cerca
y ya en albor
gana en estupidez al que rebasa.
Pero queden los siglosporlossiglos
a un lado aún acunando
ese sueño que te sueña en su regazo,
para que siempre existas a mi lado
para que nunca más pierda tu abrazo.
Lagtal

Tal vez...

Duy Huynh

 

Tal vez alguien me esté soñando...
Por eso los gestos me salen tan blandos,
indefinidos..
A medio camino olvido la ruta;
cada segundo que pasa
mis contornos se esfuman
los hechos se me vuelven inciertos...
Tal vez aquel que me sueña,
sobresaltado,
de cuando en cuando despierta,
y a la fuerza retoma su propia vida verdadera,
por eso, a veces, me oscurezco
y pendo como de un hilo de nieve que se derrite,
sin poder saber si aquel que me sueña
se dormirá alguna vez,
si alguna vez
me será dado que algo me ocurra.

 

Ana Blandiana

a veces uno se pierde en el día

A veces unos se pierde en el día.
YO, SIN pensar que penas tienes,

porque ninguna tengo contigo,

transito el día entre mis cosas.

No sé si por ser hombre

apenas la importancia que debiera

le doy en el tránsito del sol 

y ni en la luna.

A veces hay rachas bobas

 que el día no deja ver ni la luna aclara.
Te quiero entre mis lunas, entre mis soles,

lástima que tu intranquilidad sea sostenida

con mis cotidianidades.

Lástima que las cotidianidades 

deslean la leche de la claridad de este cariño.

Estoy en ti, recuerda, estoy en ti,
no me he ido.

Puedes llamar mi nombre
y saber que no me he ido.

No estoy lejos, solo estoy un poco bobo,

un poco cotidiano,
un poco bien conmigo mismo,

un poco a mi aire.
 

httte siento y lo siento  p://desmotivaciones.es/737891/Mi-amada-siente-el-tedio.

ese tiempo sin horas

 

Montse Valdés - Mujer de pie

 

Tu recuerdo se enreda a mi alrededor como una manta cobijándome del frío,
brilla con mi cuerpo en el silencio mojado de esta tarde en la que te escribo
en la que no puedo hacer nada más que pensarte y decir tu nombre en secreto,
para dentro de mi boca, envolviéndolo en el recinto de mis dientes,
mordiéndolo hasta gastarle las letras,

hasta gastar tanto nombre tuyo que me ha ido acompañando,
 para volver a revivirlo, arrullándome yo misma con tu voz y tus ojos,
meciéndome en ese tiempo sin horas en que te quiero,
 en que amo cada minuto que ha quedado impreso en mi memoria para siempre.

Gioconda Belli

apenas como una laguna inmóvil

 elnuevodiario.com.ni

Unas veces me siento
como pobre colina
y otras como montaña
de cumbres repetidas

unas veces me siento
como un acantilado
y en otras como un cielo
azul pero lejano

a veces uno es
manantial entre rocas
y otras veces un árbol
con las últimas hojas

pero hoy me siento apenas
como una laguna insomne
con un embarcadero
ya sin embarcaciones

una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces
sereno en mi confianza
confiado en que una tarde
te acerques y te mires,
te mires al mirarme.

Mario Benedetti

Cómo echo de menos el mirarte y verme

DES ÁNIMO

O LO VENCES O TE VENCE

ROMPE EL DES.................................................................................................ES POR TI MISMA

TE QUIERO Q, NO HE DEJADO DE HACERLO  NUNCA

suavemente,sopladamente,solamente,sissssss

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PETONS,petons,petons

viejo, ponte las pilas que estápasando otra vez

Viejos estamos y divididos.
Envidia tenemos de esa sangre que corre
se mueve entre tus jóvenes,españa,
y se derrama.
Pero acostumbrados a no movernos,
a la queja vieja  y a estremecernos
bajo la frazada de nuestra casa,
hombres y mujeres casi apátridas,
asistimos al sacrificio de nuestros jóvenes
valientes como nuestros pasados,
desde el toril de nuestros achaques,
y de la cornisa rota de un encierro
con víctimas seguras.

¿Qué sería de ellos con nosotros

y nosotras en la carrera,

todos y todas juntas,

cortada la carretera por los abuelos y abuelas.

Cabestros y mulas

¿pondrían sus cuernos en sus caderas?

Viejo eres

jodido por la vida,

¿qué más quieres?

saca tus pantalones y a tus mujeres,

puebla manifestaciones

termina tus deberes.

Conciencia del trayecto

Es que hoy es el tiempo en que el camino
una rara intensidad destella;
es el tramo en el cual la vida surge
como un tesoro invaluable,
como estrella.
Y se toma conciencia del trayecto,
y se hacen carne las ausencias.

Es cuando el amor es amor amado,
la flor es de flor esencia,
la lágrima es océano salado
rumor de abismo
delirio e inocencia.

Es que hoy son todos los ayeres
y los mañanas de súbita carencia,
los poemas no escritos,
los besos ocultados,
las ansiedades de muerte y existencia.

Hoy es el tiempo en que el tiempo
se te planta y te pregunta
por qué extraña y absurda complacencia
recién adviertes la vida de la vida
y te dice: despierta!

Horacio Safons

CÓMO ADORO EST EDAD; LA EDAD DEL ESTAR DESPIERTO

UN LO SIENTO DE YEMA DE FUEGO

Cargada estaba la tarde de nostalgia, y a plomo caía la noche con su enorme abrigo de piel fría y lúgubre. Se resguardó la mujer blanca en el descansillo de su puerta sin querer abrirla... sin querer otra vez estar sola tras la hoja indiferente de madera... y arrumbó recuerdos que no existieron para hacer la hoguera que la escalfase.

Se ensoñó ante el marco con los juegos del artificio del arrumaco humano, copiado del felino y del simio aún más nuestros ancestros... y sonreía en huecos, en los palacios de su invención, las ventanas, sus jardines, el correr entre las fuentes como el agua en escarceo, titilando el gorgojeo de  gorriones y vencejos.

Bajó los ojos, aún el silencio, pero otros ojos en el acto la miraban sin recuerdo... unos ojos clavados en su boca... unos ojos pidiendo el sol sereno de su piel...

http://rebalaje.blogspot.com.es/2011_01_01_archive.html

Un lo siento se sintió por todas partes, y donde las partes fueron, partes dejaron de ser para ser todos, racimos de dedos titilando entre otros dedos, gorriones antes de recuerdo, brazos superpuestos, blanco y negro, besos sedientos, destilando sal entre comisuras de refresco, cuerpos en aura encendidos y en incendio. Balanceo de labios y ojos en brillo de ámbar nacarado... un momento de tensas chispas en sus cabezas, dando paso a alborotos de tela y cuero que se animan y que animan sus manos que se exploran sabedores de caminos ya explorados con el alto voltaje renovado... sabias manos en sus senos, sabias manos.

Sabias también sus manos en el dorso, en su espalda, en la de ella ya liberada de corchetes y penas, sintiendo el nervio del gato en las yemas de él llegando más abajo, y en el trato, aquellos dos que en estas lides se enseñaron a no ser mancos se sumergen emergiendo en las caricias de su fuego sin soltar aún el beso contrabeso de sus labios... desnudos les va cogiendo la noche, en impúdico descansillo que no ellos. Solo bueno puede ser algo tan bueno. Algo más que manos están haciendo, se empaña el cristal del ascensor y apenas los vemos, pero sabemos lo que están haciendo, con lujo de detalles, pues es su tiempo y sin prisas lo toman, es su tiempo... él ahora la lanza al viento y la recoge... ella traduce el movimiento en aclamado goce, y él repite... ahora ella busca entre sus manos aquello que no ha parado de adorar para adorarlo más si cabe y él le responde buscando aire para darle... se amoldan, se unen de mil maneras, hasta parecen reptar las escaleras en un compuesto único y lindo de sudor y piel brillante en la penumbra, gemidos sordos, gritos hacia dentro, no reprimidos, acelerando la noche, el sudor, la unión y los anhelos, van y se dan, se dan y van hasta el álgido deseo, derrumbados los dos sobre el hatillo de ropa... en aquel impersonal piso tercero... quedando mudos que el ascensor ha emitido su ronco ruedo... luego, risitas y de nuevo silencio de alboroto de tela y cuero, ruido de llave, en casa sigue el sueño.

lagtal.2012

Se nos va la tarde

No te apresures a quererme,
pero no te demores
que estoy cansado de caminar cantando fuerte
como si no estuviera sólo ni con miedo.
No te apresures a necesitarme,
pero no te demores,
que las estrellas que colman mis manos
pueden perderse en cualquier noche.
No te apresures a sentirme en tu piel
como un suspiro de brisa secreta y propia;
no te apresures a sentirme en tus ojos
como un sol, tierno calor que te bebe la sangre;
no te apresures a sentirme en tu cuerpo
como un mar, abrazo fuerte de sal y arena;
pero no te demores,
te lo pido,
que el amor quema y daña cuando no se comparte
y se nos va la tarde.

Horacio Safons; Buenos Aires, 1976